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Arte-Cultura

Il racconto della domenica - Quei due falchi nell'alba rosa

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di Marta Silvi Bergamaschi

Più che uno squillo sembrò una voce, una voce roca e rugosa, che attraversò la stanza e ruppe il sonno, come un sasso rompe un vetro. – A quest’ora, disse Giovanna, chi può essere a quest’ora? Io, brontolò, non rispondo.
 – E se fosse successo…- Andrea uscì dalle coperte, nudo.  – E’ mezzanotte…accid…- Non finì. La sua voce era come il ronzio di un insetto. Prese il cordless dal ripiano del cassettone:- Chi parla,- chiese a voce troppo alta. Un attimo di silenzio. - Ah… rispose qualcuno, Aldo, scusa.- -Non sono Aldo. Al diavolo. Stia più attento. Sa che è già passata la mezzanotte?- Chiuse. – Un errore,- riferì a sua moglie. – E ora, rispose Giovanna, chi dorme più.- -Infatti, replicò Andrea, hai voluto il cordless? Eccolo, è un rompisonno. Troppe comodità entrano nella vita e la trasformano in una insopportabile dipendenza. E tu, mia cara, con le “primizie” esageri davvero. Aveva indossato il pigiama. – Ora dove vai,- chiese Giovanna. –A preparare il caffè. Sì, certo, te ne porto una tazza,- concluse con la sua voce bassa, arrabbiata. Era veramente inquieto: ripeteva tra sé (e Giovanna lo udiva) “Niente basta a chi non basta ciò che è sufficiente”. -E ora citi Epicureo, urlò Giovanna, la solita tua erudizione in tutte le salse. Ma fammi il piacere! Chissà a quante persone capita di essere svegliate durante la notte. Ne facciamo una tragedia?- Andrea non rispose. Era stata una serata bellissima: si erano amati con dolcezza, una passione tenera, una tenerezza illuminata da buffe parole infantili. Andrea tornò dalla cucina con il vassoio rosso, le tazze rosse, la zuccheriera rossa striata di bianco. Diritto, alto, bello, allungava le braccia come un bambino impacciato. Giovanna rise. Gli disse: -Sei davvero un amore, Prof. Andrea Folli.- Bevvero il caffè: la rabbia era svanita. Le luci della città illuminavano il silenzio vuoto, un silenzio che si sentiva con il suo odore di fresco pulito. –Ricordi com’ero al ginnasio?- chiese Giovanna. -Eri alta, con delicate curve che subito apprezzai. Ma fui attratto dal tuo viso: un ovale minuto, occhi verdi sempre un poco sgranati, quasi volessero indovinare la vita…poi le ciocche biondorosse intorno al capo, come fasce di sole.- -E tu, mio caro, eri il più bel ragazzo della scuola. Al liceo, quando dissi che stavamo insieme, le ragazze mi guardavano male.- Erano sposati da cinque anni: lei insegnante di filosofia, lui un medico ricercatore. I ricordi già erano un bene segreto, nel quale potevano trovare ombre dolci o amare del percorso fatto insieme. Giovanna parlava, ma sentiva Andrea diverso dal solito: afferrato da pensieri suoi, che non voleva condividere. –Andrea, gli disse, dimmi che cosa ti turba. La verità, ricordi? Ci diremo sempre la verità: fu una solenne promessa.- Andrea la strinse a sé: l’alba sbadigliava ormai tra le imposte, pallida, incerta. -“La ricerca” è in grave pericolo, sussurrò Andrea, tagli enormi. Chi ci governa non conosce il significato della parola cultura: la cultura è la nostra vera ricchezza, è il pane dello spirito. “Loro” sono convinti che il denaro e il potere siano valori profondi. Il “fare” è una specie di commercio. Comprano anche le persone, le fragili persone prive di ideali. Andiamocene, Giovanna, andiamo all’estero.- -No, rispose Giovanna, lotteremo, andremo in piazza, ci aiuterà internet, ci organizzeremo. Dovranno ascoltarci. Vogliamo continuare a essere seri, dignitosi. Noi crediamo in qualcosa d’importante: nella vera democrazia, nell’onestà, nella Costituzione. Dovranno ascoltarci. La ricordi quella bella frase di Papini che mio padre ripete ancora? “Il paziente indagatore è falco che lungamente dall’alto fa la sua ruota sopra quella designata preda ch’è il vero”. Noi, Andrea, diventeremo falchi.- -Sei meravigliosa, disse Andrea rasserenato, ma dimmi: sai che non conosco il femminile di falco? La femmina del falco? Non mi piace. Tu sarai la mia falca.- Risero, si abbracciarono nell’alba diventata rosa di speranza.

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