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Il racconto della domenica - Un tetto di fiori e di foglie

Il racconto della domenica - Un tetto di fiori e di foglie
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Marta Silvi Bergamaschi

Benedetta era coricata sulla poltrona e il frutteto le illuminava gli occhi con cascate di fiori bianchi e rosa: un tetto di petali e di tenere foglie sotto un alto cielo azzurro, un azzurro domenicale, spudoratamente limpido, mosso da voli silenti. Sì, pensò Benedetta, è domenica, non si va a lavorare, non occorre infilarsi in automobile, non occorre vestirsi da signora per bene. Mi terrò addosso tutto il giorno il mio vestito da lavoro, largo, sgangherato, ma piacevole. A meno che...Udì la voce di suo marito uscire dalla macchia dei noccioli:- Benedetta, chiese, vuoi che andiamo a Sabbioneta, la nostra piccola Atene, o sul Garda...-  Fu presa da un’insolita paura: no, per favore, oggi no, sono fiorite le piante. Glielo disse e lui, il suo grande amico, capì e sorrise:-Speravo proprio mi rispondessi così. Hai visto che meraviglia?- -Una mattina tanto fiorita mi suggerisce pensieri d’amore, d’amicizia, di complicità. Sono felice di averti sposato.- Poi tacque, come intimorita. Lui la baciò sulla bocca e le sussurrò all’orecchio qualcosa che lei non capì. –Vado a potare la siepe,- disse. Si allontanò lesto come un gatto. Benedetta socchiuse gli occhi. Vide la luce immensa che usciva dal mattino e pensò: è bello vivere. Pigri, contemplativi, isolati e partecipi. Il pranzo era pronto, doveva preparare soltanto il sugo per la pasta. Udì le campane balbettare otto rintocchi, è presto, c’è tempo... Allungò una mano e sentì tra l’erba umida la presenza di tante minuscole vite: bestioline che parlavano tra loro e l’erba vibrava, pareva ridere, sommessa, una vasta trama di sussurri le era intorno. E di furtivi amori? Affondò il corpo nella poltrona; la terra, la buona, generosa terra era lì, appena sotto di lei. Avrebbe potuto entrarci come un grillo, come una talpa e conoscere il misterioso intrico di radici, di fiori che sbucavano, di casette aperte d’insetti. Immaginava la casa delle formiche ricamata di labirinti e di nascondigli, con cumuli di provviste di ogni genere. Benedetta trattenne il respiro, percepì l’essenza della terra scendere in lei, ne assaporò la metafisica gioia. Questa è la vita, disse. Poi pensò al sugo per la pasta. Fra poco, c’è tempo... Vennero a trovarla tre farfalle, bianche come il marmo, un volo saltellante (erotico?) in balia del mite vento che da poco si era alzato; le si accostarono carezzandole ciocche di capelli. Grazie, mormorò Benedetta. Civettarono con i fiori del prato e degli alberi, succhiarono aromi sconosciuti, combinarono matrimoni, giocarono tra loro come vaporosi e ambigui petali; scomparvero. Dalla casa di fronte giungevano, sommesse, le voci di Livia e di Rino, i suoi amici mezzadri. Svegli dalle quattro: la stalla era già pulita, le vacche, sdraiate su un fianco, riposavano sulla paglia gonfia. Avevano già dato tutto il loro latte: un dono prezioso. Livia e Rino assaporavano l’abbondante colazione, quindi sarebbero tornati al lavoro. La domenica per loro non esisteva. Benedetta dondolò una gamba e il sole, ormai alto, la pizzicava con la sua lunga, calda lingua. Il sole è il maestro d’orchestra dei prati: è lui che dirige con inesorabile precisione. Fa fiorire le piante, rende turgido il pistillo, colora, con un misterioso pennello, ribes, amarene, susine, albicocche, pesche, mele e pere. La prima marmellata che farà Benedetta sarà di Ribes. Squisita. Poi ogni frutto avrà il proprio vasetto. Una bellissima varietà di colori occuperà una lunga mensola. “L’angolo impressionista”, lo chiamava, immerso in una luce che ogni ora cambiava. Così pensava Benedetta, coricata sulla poltrona nel prato. Era domenica, se lo poteva permettere. E il sugo? Ancora una mezz’ora, poi avrebbe velocemente raggiunto la cucina. Udì il lungo rintocco delle campane. Le donne indosseranno la veste buona e varcheranno la soglia della chiesetta. Udì un bimbo fare domande impegnative a cui nessuno rispondeva, udì un brulichio continuo. Ecco, il disegno era compiuto. Silenzio. Iniziava la Messa. Era domenica. Benedetta centellinava il dolcissimo sole primaverile a piccoli sorsi e gli occhi le si chiudevano in un sopore irresistibile. Il giovane sole dell’anno la stringeva in un pericoloso amplesso. Le parve di udire la voce di Rino attraversare la strada e giungere nel prato:- Professore, che cosa fa con “al scosel” di Benedetta. Fa il cuoco?- S’udì la risata allegra di Enzo. Il sugo…pensò Benedetta. Lui venne a prenderla, la raccolse tra le braccia.- Stanno per fiorire anche i mughetti,- le mormorò. La depose nel soggiorno. La tavola era apparecchiata, la pasta era già nei piatti, pronta per essere mangiata. –Oh…hai fatto il…- fece Benedetta. –Chissà quale sapore avrà!- -Sorpresa,- rispose Enzo. Risero. La risata volò lungo i prati come un frullo d’invisibili ali. 
 

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